Aussi tremblante que l'écharpe qui serre son cou, secouée par le vent, les yeux humides, les tissus contractés...le bus prend son temps alors qu'elle prend froid. Comme tous les matins, elle attend sur le banc d'acier de cet arret de bus qui manque de popularité, qui n'offre pas le luxe d'une chaleur inconnue. Les voitures passent en courant d'air, toutes dans la même direction. Conducteurs fatiguées ou pas encore bien reveillés, les radios sont allumées. Elle se lève, frotte ses mains, regarde encore une fois l'affichage des horraires, non pas pour en savoir plus, mais pour ne plus subir de plein fouet le regard indiscret de ses gens pressés, qui défilent devant elle comme on passe devant une vitrine. Rien est à vendre pourtant, hormis peut-être, la vision de cette jupe qui vole un peu trop haut. Ça la gène, le froid et ces curieux, le bus et sa flemme. C'est un matin comme les autres, mais hier, ses jambes étaient couvertes.